玉尘安

　　影走的那天，天还没亮。他穿着一件灰色的旧袍子，没有戴面具，腰间没有针囊，手里只拄着一根木杖。木杖是老槐树的枝，扎姆前天砍下来的，削了皮，磨光了刺，握在手里很趁手。影说，这辈子没拄过拐杖，老了老了，还得拄。扎姆说，这不是拐杖，这是剑。影看了看手里的木杖，笑了。不是苦笑，不是冷笑，是一种很轻的、很短的笑，像大漠里偶尔吹过的一阵风。

　　苏兰站在寨门口，手里端着一碗粥。粥是热的，热气扑在她脸上，糊了她一脸的水雾。她把碗递给影，影接过去，喝了一口。粥很烫，烫得他舌尖发麻，但他没有停下来。一口接一口，喝得很快，像怕有人跟他抢。喝完了，他把碗还给苏兰，用袖子擦了擦嘴。

　　“我走了。”他说。

　　“嗯。”苏兰接过碗，手指在碗沿上轻轻地敲着。

　　“你不留我？”

　　“留不住。”

　　影看着她，看了很久。她的脸上没有表情，但她的眼睛里有。那种眼神，不是恨，不是怒，是一种很深的、很沉的东西，像一口被堵了很久的井，水已经漫到了井口，但就是出不来。

　　“你恨我吗？”影问。

　　“恨过。”

　　“现在呢？”

　　“现在不恨了。”苏兰的声音很平，“恨一个人太累了。我还有更重要的事要做。”

　　“什么事？”

　　“等你回来。”

　　影没有说话。他转过身，拄着木杖，朝北边走去。他的步子很慢，背很驼，像一棵被风吹了很多年、但始终没有倒下的树。苏兰站在寨门口，看着他的背影越来越远，越来越小，最后变成一个灰点，消失在山道的尽头。

　　她没有哭。苏兰不会哭，至少不会在别人面前哭。但她站在那里，站了很久。久到太阳从东边移到了头顶，久到她的影子从身后移到了身前，久到扎姆端着一碗茶走过来，把茶递给她。茶是热的，热气扑在她脸上，糊了她一脸的水雾。她喝了一口，把碗还给扎姆，转过身，走回了山寨。门在她身后关上了。

　　无形塔。影走了三天，走到了。他没有骑马，没有坐车，一个人，一根木杖，一步一步地走。脚上磨出了血泡，腿上的旧伤疼得他直冒冷汗，但他没有停下来。他不能停。停下来，他就走不到了。

　　塔还是那座塔，石头砌的，灰白色的，和周围的大漠融在一起。但门变了。以前的门是铁的，很大，很厚，要四个人才能推开。现在的门是木头的，很薄，很轻，一个人就能推开。门板上刻着两个字——无形。字是凹进去的，涂了黑色的漆，漆已经掉了大半，露出下面的木头，灰白色的，像骨头。

　　影推开门，走进去。走廊很长，两侧的墙壁上每隔几步就有一个凹槽，凹槽里放着油灯。灯是亮着的，把整条走廊照得通明。他走了很久，每走一步，木杖就在地上点一下，笃，笃，笃，像一首只有两个音符的歌。

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